Ricomincia l'attesa

Appollaiato in alto sul rigido stecco

Un corvo nero bagnato

Si aggiusta e si riaggiusta le piume nella pioggia.

Non mi aspetto un miracolo

O un evento

Che dia fuoco alla vista

Nel mio occhio, e nemmeno più cerco

Nella stagione mutevole un disegno,

Ma lascio che le foglie maculate cadano come capita,

Senza cerimonia, o presagio.

Benché, lo ammetto, io desideri

Ogni tanto qualche risposta

Dal cielo muto, in verità non posso lamentarmi:

Una luce modesta può sempre

Balzare incandescente

Dal tavolo di una cucina e da una sedia

Come se un ardore celestiale

Si impadronisse a tratti degli oggetti più ottusi

Consacrando così un intervallo

Altrimenti irrilevante

Con l'elargizione di doni, di onore,

Di amore, si potrebbe forse dire. Sia come sia, ora cammino

Guardinga (perché c'è caso che avvenga

Persino in questo grigio panorama in rovina); scettica

Eppure accorta; ignara

Di qualsivoglia angelo scegliesse di avvampare

D'un tratto al mio fianco. So soltanto che un corvo

Che si rassetta le piume può brillare a tal punto

Da afferrare i miei sensi, issare a forza

Le palpebre, e accordare

Una breve tregua alla paura

Della neutralità assoluta. Con un po' di fortuna,

Arrancando testarda in questa stagione

Faticosa, metterò 

Insieme una contentezza,

Più o meno. I miracoli avvengono,

Se vogliamo chiamare miracoli quegli spasmodici

Scherzi di radianza. Ricomincia l'attesa,

La lunga attesa dell'angelo,

Di quella rara, aleatoria discesa.

(Sylvia Plath, Corvo nero in tempo piovoso, 1956)