Non conosco altro che miracoli

Seconda poesia di lode tratta da L'Osservatore Romano, La più grande poesia è un inventario. 

Stavolta è un classico di Walt Whitman:

Miracoli. 

Perché? Chi fa tanto caso a un miracolo?

Quanto a me, io non conosco altro che miracoli:

Che io passeggi per le vie di Manhattan,

O che spinga il mio sguardo al di sopra dei tetti, verso il cielo,

O che guazzi a piedi nudi lungo la sponda, proprio sul bordo dell’acqua,

O che stia sotto gli alberi nei boschi,

O che parli, durante il giorno, con chi amo o che dorma di notte con chi amo,

O che sieda a tavola a pranzare con altri,

O che guardi estranei che viaggiano stando seduti di fronte a me,

O che guardi le api, affaccendate attorno all’arnia, in un pomeriggio estivo,

O gli animali che brucano per i campi,

O gli uccelli, o il meraviglioso gioco degli insetti per aria,

O il meraviglioso spettacolo del tramonto, o degli astri splendenti silenziosi e lucenti,

O la squisita delicata curva della luna nuova in primavera;

Queste cose con altre, ciascuna e tutte, sono miracoli per me,

E, pur riferendosi al tutto, ciascuna sia distinta, e al proprio posto.

Per me ogni ora di luce e di tenebra è un miracolo,

Ogni pollice cubico di spazio è un miracolo,

Ogni miglio quadrato della terra è seminato di miracoli,

Ogni piede dell’interno della terra è affollato di miracoli.

Un continuo miracolo è per me il mare,

E i pesci che vi nuotano — e gli scogli — e il movimento delle acque — e le navi e gli uomini che vi sono a bordo:

Quali miracoli più straordinari di questi vi sono?